anfetaminas, ócio e processos. pancadaria textual sampleada em pastilhas coloridas de baixa freqüência cuspidas sem motivo ou satisfação.
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quinta-feira, janeiro 31, 2002
Acabei de ouvir um Pizzicato Five de leve, bem baixinho. Ê som bom. Hoje eu ouvi, também, o último cd do Autoramas. Na verdade, só escutei algumas faixas, antes de vir trabalhar (trabalhar?). Eu fico chapado ao ouvir Autoramas e constatar a força do formato guitarra/baixo/bateria.
Dicas: Sonhador e A Histórida Vida de Cada Um
Quem merda, estava cheio de idéias em mente para colocar no blog, mas o destino (os outros, o inferno, como diz Sartre) não deixou.
solte os cabelos e deixa a trança balançar
solte os cabelos e deixa a trança balançar
se o cabelo é meu, é meu -- onde for eu vou achar
paciência coração, a sorte é só deus que dá
a sorte é só deus que dá
namorei moça casada escondida do marido
namorei moça casada escondida do marido
se me perguntar eu nego, se me aborrecer eu digo
paciência coração, a sorte é só deus que dá
a sorte é só deus que dá
Caralho, mais um dia pro sal e eu não cumpro as minhas obrigações. Fiquei de coletar dados para a biografia de Marie de Sale, mas até agora, nada. Também, hoje a internet ficou meia hora fora do ar...
Seu Madruga. Coloquei a frase do meu herói por acaso, sem nenhuma relação com a morena de cabelos curtos. Só que acabou havendo uma interrelação, uma complicação semiótica, que pode ser considerada outra interpretação. Neste caso, a nota da morena é maior (ela tem até nome) e o madruga... Já expliquei pro Zanoli que foi coincidência, mas, como dizia Camus, tudo se explica.
Por falar em Seu Madruga...
Esses dias, tomando banho, eu estava viajando na morte de Pierre Bourdier. Horas antes eu tinha ouvido alguns colegas lamentando o fato. Tadinhos. Só leram o cara por obrigação acadêmica, e agora, preocupados em manter uma imagem culta, choram a perda do sociólogo. Tais chorões podem até me tachar de BURRO, mas nada é capaz de impedir que eu ache o Roberto Bolanhos tão genial quanto Bourdier. Não vou defender a minha tese agora, pois está difícil manter a concentração aqui no laboratório, mas prometo que o assunto vai voltar.
Alguma alma lê esse blerg? Caso vc seja um desocupado que gasta minutos preciosos lendo blergs de desocupados que passam minutos preciosos escrevendo blerg para desocupados, escreva-me. O e-mail é masacra47@poetic.com. Zanoli, Felipe, este recado não vale para vocês. sampleado por Marcos Antonio at 3:39 da tarde
Cardápio do almoço: salgadinhos com todinho.
Me fodi. Em vez de comprar pão e mortadela inventei de pegar 100g de salgadinhos. Não deu pra nada. Será que vou aguentar até a noite? Lá fora está rolando um churrasco, da Administração, com carne liberada. Dá pra imaginar o desespero da galera para conseguir uma fatia de boi ou vaca ou frango ou gato. Sinceramente, não sou afegão para me espremer junto a uma turba e disputar míseros cortes infestados de carvão vegetal.
Morena, cabelos curtos, brinco no nariz, umas três tatuagens espalhadas pelo corpo. Vestia jeans um pouco desgastado, sandália de couro e um blusa branca que deixava suas costas nuas. Sua nota deve ser uns cinco com iniciativa. A vi duas vezes no mesmo dia, em locais diferentes.
Estou ouvindo agora Love's Theme, do Pizzicato Five. Música alegre. É uma bossa acelerada, bem moderninha. Anos noventa, que maravilha... e ainda existem pessoas que preferem escutar aqueles bigodudos.
Ontem eu peguei a letra de Teen Age Riot, (Sonic Youth), pra mim umas das melhores músicas de todos os tempos. Pena que eu não tenho a música em casa. Esse é um dos meus pecados: não ter o álbum daydream nation .
Eu viajo muito nessa música. Parece que ela é uma exaltação ao estilo de vida roqueiro, ao poder das bandas de garagem e do conjunto jeans velho/tênis allstar. Amigos bebendo, trocando idéia, como se estivesse em um universo paralelo, longe do cotiano mesquinho da classe média. É isso que eu imagino quando ouço Teen Age Riot . Ainda não traduzi a letra. Pode ser que ela não se refira a nada que eu citei acima, mas o sentimento que a melodia transmite, esse fica. sampleado por Marcos Antonio at 1:01 da tarde
quinta-feira, janeiro 24, 2002
Será que algum desinfeliz já leu este blog? Bem, uns amigos meus já leram. Acho que uns dois, ou três. Mesmo assim (ou seria por isso mesmo?) vou escrevendo, aproveitando as horas de vazio. Vazio relativo, já que tenho algumas coisas pra fazer. Neste horário tem um aula, de nome imenso, acho que é Técnica de Preparação e Revisão de Originais, Provas e VTs. Inutilidade.
Groooooooooooooooveeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerrr bate lata bate
Anfetamina afeta as minas. Onde estão elas? Devem estar dando.
"Mulher não gosta de homem, quem gosta de homem é viado"
Pode soar machista. Pode ofender as minhas amigas (eu as adoro). Tomara que elas não leiam.
Luis Taylor, li seu blog. Pau no cu dos recém universitários. Quando eu for quarentão vou aparentar dez anos a menos. Por quê? Porque sempre estarei reciclando meu cérebro, ouvindo bandas novas e de qualidade.
FODA-SE DJAVAN FODA-SE CAETANO FODA-SE LEGIAO
Pizzicato Five. Boa banda. Já conhecia algumas músicas, agora estou digerindo o disco playboy&playgirl. Digerindo. Escrevi assim, mais ou menos como um ato falho. Mas acho que o termo é apropriado, já que para mim ouvir música é uma necessidade básica. Quem fome... de comida. Vou deixar o Pizzicato e encarar o rango da Microsoft. Esperem. Farei parte de melhor banda do estado. sampleado por Marcos Antonio at 6:11 da tarde
quarta-feira, janeiro 23, 2002
Santo tédio, homem mor cego.
Tentei estabelecer um diálogo com a Cybelle. Não foi possível. "Não foi possível completar sua chamada", diria a voz cibernética da atendente virtual. Tomara que eu não fique lesado por causa desse ar condicionado. Coquetel, colação de grau, missa, baile.
Vamos lá:
Missa: no terreiro
Colação de grau: tem que ser num boteco. Pena que eu não sou cliente cativo (de pendurar a conta) em nenhum boteco. Quem sabe o Cochicho da Penha, por causa da tradição. (ah, eu demarquei meu território por lá)
Coquetel: Playman
Baile: Um show de rock, num espaço qualquer, tipo Sala 11. Quem tem seda?
Gostaria de saber qual seria a minha reação ao encontrar Wânia e Emília juntas. Numa fila qualquer. Acho que haveria um cataclisma, uma singularidade. Luz massa tempo estacionado estagnado em queda adeuq me odangatse odanoicatse opmet assam zul.
Banestes privatizado!!! A galera reclama mas não faz nada. Tragam os argentinos, agora.
A solução está no terror.
Emília, onde está você, com aqueles cabelos pintados de vermelho, cortados bem curtinhos? A gata máquina dois. Uma supermáquina. Cadê você, Emília? Com seus apetrechos: colares, pulseiras, bolsas rendadas. Seus óculos. Pirei na sua blusa. Amarela. Exclusiva. Com o desenho de uma menininha chorando. Emília. Por você eu deixo de tomar café. Café preto, um café preto. Com Emília eu nunca mais terei sábados pretos. sampleado por Marcos Antonio at 6:22 da tarde
Os sonhos murcham que nem maracujá velho.
Ganhei mais uma musa. Acho que é necessidade. Musas...
Para ser musa, a gata tem estar ausente.
Puta ressaca, putaquepariu. Dedico-me à boêmia, aos vapores do vinho, à exaltação do niilismo, do desregramento. Sinto cheiro de mortadela e cajurana. Cajurana, o pior drink do mundo. Feito com uma dose de vodca vagabunda, misturada a uma dose de suco de caju concentrado e duas doses de água. Não leva açúcar. Só uma cajurana para me fazer esquecer a Wânia.
Wânia: Loira, magra, 1,70 de altura. Cabelos lisos, na altura dos ombros. Olhos pretos.
Wânia está comprometida e diz que é fiel. Eu poderia esquece-la, mas minha vida ficaria menos poética (piegasssssssssssssssssss). Eu acredito que a arte salva. Artistas não salvam, preferem ser salvos. SALVA AÊ
Paulo César na seleção, dá-lhes flusão!!!!!!!!!!!.
Estou aqui sem nada pra fazer, mas tenho que estar aqui. Olho pela janela e vejo uma caloura. Suja. De bluzinha e shortinho. Viajei na sua bundinha e imaginei que ela deve ter tido sucesso no pedágio, graças ao shortinho. Comecei a pensar visualmente. Surge uma história. Uma garota acaba de entrar na faculdade. Recebe o trote. De acordo com a tradição, ela deve obter 20 beros, pedindo a grana nos sinais de trânsito. Um cara, num carro qualquer (qualquer, mas um carro bom, do ano), um cara de uns trinta anos entra em cena. Ele tinha sido um bosta nos tempos de faculdade. Não ia às festas, não matava aula, não participava de nada. Não é preciso dizer que ele não pegou ninguém. Esse cara desenvolveu uma tara, ou fetiche, por calourasqueacabaramdelevartrote. Ele descobriu isso quando a caloura do shortinho abordou seu carro. "Oi, você poderia dar uma contribuição? Eu sou caloura de comunicação social, levei trote e só vou poder pegar meus calçados se pagar 20 reais." O cara do carro faz uma proposta. Diz que paga duzentos paus por uma hora de prazer. A garota fica pensativa. Duzentos, uma hora, início de carreira, universitária, gostosinha... Entra no carro. Aos 19 anos, reengenharia.
As cinco melhores profissões do mundo:
1) Fotógrafo da Playboy (ou outra similar)
2) Diretor de filem pornô
3) Ator pornô
4) Crítico musical
5) Testador de brinquedos
Mas existem outras profissões, que devem ser bem divertidas:
Jogador de futebol (mas existe o risco de jogar no Alegrense)
Adestrador de cachorro
Dono de agência de modelos
Piloto de provas
Cafetão
Monitor de laboratório de informática em Universidades (hehehe)
Astronauta
Quem merda, não consigo atualizar essa porra. Estou lendo Abril Despedaçado. O livro me faz refletir sobre o coisas como o valor da palavra empenhada, a amizade, a honra. Certamente, depois que o filme for exibido, irão chover comentários maldosos a respeito do Kanun. Pessoas dirão que aqueles conjuntos de regras não escritas é uma barbárie, um desrespeito à liberdade humana. Coitadinhos. Controlados pelos patrões, consideram a exaltação da honra uma crueldade. sampleado por Marcos Antonio at 3:55 da tarde
